Es el día de oscuras cicatrices,
quiero escribir un poema
y apenas tomo las palabras en ramo se deshojan
solo queda en mi mesa húmeda hojarasca,
que ni siquiera es poética,
(se adivinan insectos y liquidas caracolas),
tengo cieno entre mis dedos
pecados obscenos
Guardo silencio,
enmudezco ante la hoja en blanco,
cierro los ojos.
Nunca fui poeta.
lunes, 30 de septiembre de 2013
Poema sin título.
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