Es el día de oscuras cicatrices,
quiero escribir un poema
y apenas tomo las palabras en ramo se deshojan
solo queda en mi mesa húmeda hojarasca,
que ni siquiera es poética,
(se adivinan insectos y liquidas caracolas),
tengo cieno entre mis dedos
pecados obscenos
Guardo silencio,
enmudezco ante la hoja en blanco,
cierro los ojos.
Nunca fui poeta.
